Su vida ya no recuerda la pasión, por eso ahora acostumbra a hacer memoria sentado en los bancos de los parques, frente a las parejas que se tienen poco que decir y mucho que tocar.Todo esto refuerza el recuerdo de lo que sintió en la piel ahora ajada por los años, es su único contacto con el deseo, el de los demás.Pero en un octogenario poco tiene contenido sexual, esto es igual de fácil que entender como la melancolía se filtra por la ventana del deseo, y por eso a veces su llanto empapa sus pómulos de nostalgia, prueba la textura de su barbilla y su estado de ánimo las pendientes desdencientes.
Desgrana su vida en episodios que no retornarán, sabiendo que antes es un complemento circunstancial de tiempo que no vuelve.
Sabe que hoy es un dia imperfecto, el Sol y sus carencias brillan y observa como el aire arrastra el otoño en forma de hojas caducas hasta sus pies, mientras piensa que este hecho podría ser una metáfora de sus propios recuerdos manifestandose de tal modo.
Crecer, envejecer, jugar, aprender, verbos que permanecen volátiles en la atmósfera del parque cuando descubre que los niños juegan a ser mayores, los jóvenes anhelan ser adultos,los ancianos quieren ser jóvenes y un denominador común, ser etéreos.