Su vida ya no recuerda la pasión, por eso ahora acostumbra a hacer memoria sentado en los bancos de los parques, frente a las parejas que se tienen poco que decir y mucho que tocar.Todo esto refuerza el recuerdo de lo que sintió en la piel ahora ajada por los años, es su único contacto con el deseo, el de los demás.Pero en un octogenario poco tiene contenido sexual, esto es igual de fácil que entender como la melancolía se filtra por la ventana del deseo, y por eso a veces su llanto empapa sus pómulos de nostalgia, prueba la textura de su barbilla y su estado de ánimo las pendientes desdencientes.
Desgrana su vida en episodios que no retornarán, sabiendo que antes es un complemento circunstancial de tiempo que no vuelve.
Sabe que hoy es un dia imperfecto, el Sol y sus carencias brillan y observa como el aire arrastra el otoño en forma de hojas caducas hasta sus pies, mientras piensa que este hecho podría ser una metáfora de sus propios recuerdos manifestandose de tal modo.
Crecer, envejecer, jugar, aprender, verbos que permanecen volátiles en la atmósfera del parque cuando descubre que los niños juegan a ser mayores, los jóvenes anhelan ser adultos,los ancianos quieren ser jóvenes y un denominador común, ser etéreos.
Te cuento que desde el otro lado de mi vida, me faltas.Te echo de menos más de donde puede alcanzar la indiferencia, viendose multiplicado por mi mente que tu ausencia magnifica, dividido entre los dias que vendrán.
Me levanto con la cara que propician los domingos, me cubro con ropas de lunes y me coso en la frente la predisposición de pensarme en sábado.Es un buen modo de inventar el comienzo de la semana, sin sentir como la gravedad del pasado, se cierne sobre mi epicentro volatilizando el receptáculo que habilité para dar alberge al doble filo futuro que ya no puedo bruñir.
Evadiendo badenes, las seis piedras de escombros con las que se escriben pasado y futuro -en las que me suelo tropezar- y las correspondientes atmósferas que mi cardio resiste, voy royendo las horas del presente, consciente al fin de que mi melancolía y yo somos coetáneos.
Me dicen que debo escribir, que nunca es tarde, que siempre es bueno, que mucho es poco.
Pero creo que se me han acabado las historias que contar, la intención de inventar.Ahora solo veo una realidad, esta, no puedo parir más, no veo más.
Me corroe por el cuerpo una desazón, como entrar en una habitación y encontrarte absolutamente todo patas arriba, los muebles por restaurar, el cuarto por redecorar, las paredes por pintar.
Parece que la vida de un soplo me mandó muy lejos y de tantas vueltas que dí hasta aquí quedé magullado, torpe, escombro de mi, resabiado.
Solo por evadir la decadencia intento cubrir con manchas de negro este rincon que guarda con tanto recelo y desvelo los condicionantes para que hoy yo sea yo.
Si sigo abrazándome, solo conseguiré eso, abrazos de una persona solitaria que trata de quererse mucho, pero todo lo demás esta delante de mi, no se si burlandose de mi pasado perecedero o de mi futuro incierto.
El humano como especie esta concebido para vivir en grupos, que no me engañen, somos y vivimos en individualidades colectivas intentando parecer lo contrario, con la pretensión de no sabernos nunca solos, somos cobardes y egoistas.
Así que si esta vida esta llena de locos egoistas, yo no quiero ser el habitante más cuerdo.
Te tuve
cuando eras
dulce,
acariciado mundo.
Realidad casi nube,
¡cómo te me volaste de los brazos!
Ahora te siento nuevamente.
No por tu luz, sino por tu corteza,
percibo tu inequívoca
presencia,
...agrios perfiles, duros meridianos,
¡áspero mundo para mis dos manos¡
(Ángel González)